Muero los viernes, los jueves
y también los miércoles y los sábados.
Muero los lunes y muero los domingos
cuando la Virgen me habla de ti
en las noche tristes clericales.
Me habla de ti y me dice que te gusta un muchacho.
Te gusta un muchacho que no soy.
Qué te gusta tanto tanto,
tanto que hiciste llover tulipanes blancos
formando charcos florales canos .
Muero en martes y muero hoy
Porque el sol enjuaga con sus manos a tus manos
Y aquí estoy yo, barriendo los tulipanes blancos
Deseando que lluevan las begonias de mi amor.
Espero escuches mis quejidos
y te enteres del fastidio que embriaga mi cuerpo.
Si muero no es por los días de la semana
Sino a causa de las memorias encarnadas.
También dicen los vientos
que te gusta un muchacho que no soy.
Y aún en los agotadores tiempos te busco incansablemente.
La piel mía, la piel cutre y áspera
provoca querer beberte como el mar azul y verde
bebe la tierra.
Pero tú, que vistes de blanco diariamente.
A ti, que te gusta otro muchacho,
apiádate de este que te escribe a diario.
Esteban Fabrizio Vázquez Rubio,( Guadalajara, Jal. 14 de abril del 2000). Actualmente cursa la licenciatura de Estudios Liberales (UdeG). Desde tiempo que se ha interesado de las artes, a partir de un primer acercamiento al teatro en la preparatoria. A partir del descubrimiento de las mareas literarias terminó convencido por la literatura, principalmente la poesía Hasta el momento no había sido publicado de ninguna manera.