PAN TOSTADO

Suena la campanilla.
 El aroma de la mantequilla sobre el pan
 impregna mi ser.
 
 Primer mordisco:
 Sabe a la casa
 donde viví la mayoría de mi infancia.
 Aquel lugar con mariposas en las paredes
 y lápices de colores
 en los rincones
 de cada cuarto.
 
 Segundo mordisco:
 Sabe a los libros
 que le leía a mi abuela
 después de comer.
 Solía cambiar las palabras.
 Apenas estaba aprendiendo.
 
 Tercer mordisco:
 Sabe a las tardes de juegos
 con mis vecinos del barrio.
 Las manos llenas de tierra
 y las rodillas raspadas,
 pero seguíamos,
 como siempre,
 imparables.
 
 Último mordisco:
 Sabe a una mezcla
 de felicidad con nostalgia.
 Una casa que ya no visito.
 Una abuela que casi no escucha.
 Unos vecinos que se han mudado.
 
 Ojalá que el pan tostado
 nunca se terminara.